"Все мы здесь не в своем уме - и ты, и я!" (с)
23:48
Неделя 4
Писательский флешмоб
В лесу пахло осенью. Листья пожелтели. Часть их уже опала и укрыла землю. Она стояла около маленького костра и смотрела, как горит дневник. Обычная тетрадь с красивой обложкой. Ей всегда такие нравились, но она не умела их исписывать. Не хватало тем для записей и терпения. А в этот раз хватило.
Ветер перелистывает страницы. На каждой из них переживания, эмоции, мысли. Все то, что нельзя доверить больше никому, кроме листа бумаги.
Смотреть, как огонь превращает исписанную тетрадь в черный пепел тяжело. Почти больно. Впору разрыдаться. Но слез нет. Ей кажется, их запас исчерпан на многие годы вперед. Или назад. Она почти не плакала до этого года. Ей всегда казалось, что слезы – это слабость. Рядом с ними всегда стоит жалость к себе. А жалеть себя можно вечно. Но она не будет.
Тетрадь догорела. Где-то наверху в кронах начал накрапывать дождь. Теперь она свободна. У нее остались только воспоминания. Они разные. Есть веселые, их можно рассказать в компании. А есть печальные. Воспоминания не вызывают сильных эмоций. События жизни выцветают, превращаясь в воспоминания. Скорость выцветания для каждого события своя. Ее дневник три месяца пролежал в столе. И вот теперь его нет. Есть только лес, ветер и начинающийся дождь.
В лесу пахло осенью. Листья пожелтели. Часть их уже опала и укрыла землю. Она стояла около маленького костра и смотрела, как горит дневник. Обычная тетрадь с красивой обложкой. Ей всегда такие нравились, но она не умела их исписывать. Не хватало тем для записей и терпения. А в этот раз хватило.
Ветер перелистывает страницы. На каждой из них переживания, эмоции, мысли. Все то, что нельзя доверить больше никому, кроме листа бумаги.
Смотреть, как огонь превращает исписанную тетрадь в черный пепел тяжело. Почти больно. Впору разрыдаться. Но слез нет. Ей кажется, их запас исчерпан на многие годы вперед. Или назад. Она почти не плакала до этого года. Ей всегда казалось, что слезы – это слабость. Рядом с ними всегда стоит жалость к себе. А жалеть себя можно вечно. Но она не будет.
Тетрадь догорела. Где-то наверху в кронах начал накрапывать дождь. Теперь она свободна. У нее остались только воспоминания. Они разные. Есть веселые, их можно рассказать в компании. А есть печальные. Воспоминания не вызывают сильных эмоций. События жизни выцветают, превращаясь в воспоминания. Скорость выцветания для каждого события своя. Ее дневник три месяца пролежал в столе. И вот теперь его нет. Есть только лес, ветер и начинающийся дождь.
22.09.2015 в 23:56
Слитно же?
А вообще интересная такая зарисовка получилась.
22.09.2015 в 23:58
Спасибо за комментарий ))
23.09.2015 в 00:05
24.09.2015 в 22:19
24.09.2015 в 22:25
Спасибо за комментарий ))
24.09.2015 в 22:36
25.09.2015 в 15:26
Очень здорово!
Это очень символично - жечь старые дневники, прощаться с тем, что никогда уже не повториться. Спасибо, что выразили эти ощущения текстом!
25.09.2015 в 17:04
Иногда очень хочется сжечь такой вот дневник, хотя бы мысленно.
28.09.2015 в 10:30
Так держать! =)
28.09.2015 в 10:45