"Все мы здесь не в своем уме - и ты, и я!" (с)
Суть флешмоба
На улице уже темно. В свете фонарей можно разглядеть редкие капли дождя. Сыро и безлюдно. Кому охота выходить из теплого дома в промозглый вечер?
Я иду знакомой дорогой. Возвращаюсь домой от метро. Около серого девятиэтажного дома останавливаюсь. Ищу угловой банком на верхнем этаже. Свет не горит. Значит, дома никого нет. Там не ложатся так рано. Я стою под дождем, смотрю в темные окна и вспоминаю.
Лето. Ночь. Спасаясь от жары мы сидели на балконе. Окна были открыты. В углу на маленьком столике тлели благовония, и горели свечи. Дым скручивался, вытягивался и улетал в окно. Мы молчали. Просто стояли на балконе, высунувшись в окно, и любовались ночью. А потом встречали рассвет. Смотрели на рождение нового дня. Дышали свежим и прозрачным воздухом. И уходили спать всего на несколько часов. Потом солнце начинало светить в глаза и приходилось вставать.
Осень. За окном дождь и грязь. А в комнате пора желтых хрупких листьев и глинтвейна. Листья, собранные еще в сухую погоду, мы поставили в вазы и подвесили на люстру. А глинтвейн пили завернувшись в плед и смотря очередной бесконечный сериал.
Зима. На улице мороз. Холод проникал через балконные щели. Мы сидели на кухне. В газовой плите горели все конфорки. На одной из них кипела вода. Мы пили горячий чай и рассказывали друг другу, как встретили Новый год.
Весной все с того же балкона мы запускали бумажные самолетики. Писали на них письма и отпускали на поиски адресата. А с первого этажа на нас кричала соседка. Ей все казалось, что мы просто мусорили.
Все четыре времени года. Один полный оборот вокруг солнца.
А потом все кончилось.
Сейчас я не могу подняться в ставшую почти родной квартиру. И дело не в погасшем свете. Там меня уже никто не ждет. Мы поругались так глупо. И непримиримо. Я не привыкла навязывать свое общество. Еще бы маршрут перестроить, чтобы не проходить под этими окнами каждый день, пытаясь рассмотреть в окнах кусочек чужой жизни. Проходя под этими окнами я все время спорю с тем, кто живет за ними. Пытаюсь убедить его в своей правоте, печалюсь о том, что он не прислушивался к моим советам.
- А ты чего тут стоишь? - Оказывается я задумалась так сильно, что пропустила, когда передо мной оказался человек, занимающий мои мысли ежедневно.
- Просто так. Я думала, ты со мной не разговариваешь.
- С чего бы это? - Он такой веселый и беспечный. И, вроде, рад нашей встрече. Но ссора, она же никуда не делась.
- Потому что мы поссорились. - Я стараюсь на него не смотреть. Разглядывать свои ботинки проще.
- Разве? Ты так внезапно пропала, что я даже не понял, что случилось. - А он похоже удивлен.
- Конечно, поссорились.
- А из-за чего?
- Ты серьезно?!
- Да. Я просто совсем не помню, чтобы мы ссорились.
Я начинаю вспоминать, почему же мы разошлись, почему любимый дом стал для меня запретным...
Тогда полгода назад мы поругались. Из-за... А из-за чего собственно? Я не могу вспомнить. Не вспоминается сама ссора, не вспоминается ее причина. Как же так? Я же была уверена, что мы поругались, что меня прогнали и больше не хотят видеть.
- Я... тоже не помню. - Я, наконец, смотрю на него. - Но должна была быть причина. Я, наверно, пойду.
- Не хочешь зайти?
- Зачем? Я, наверняка, буду тебе мешать.
- Откуда в твоей голове берутся такие мысли? Я буду рад тебе. Посидим, выпьем чая. Вспомним причину нашей мифической ссоры. - Он смеется. Так весело и легко, что на него не возможно обижаться - Соглашайся.
- Ну, смотри. Ты сам настоял. Не жалуйся потом.
Дверь подъезда аккуратна закрывается за мной. И я как будто возвращаюсь домой после долгих скитаний.
На улице уже темно. В свете фонарей можно разглядеть редкие капли дождя. Сыро и безлюдно. Кому охота выходить из теплого дома в промозглый вечер?
Я иду знакомой дорогой. Возвращаюсь домой от метро. Около серого девятиэтажного дома останавливаюсь. Ищу угловой банком на верхнем этаже. Свет не горит. Значит, дома никого нет. Там не ложатся так рано. Я стою под дождем, смотрю в темные окна и вспоминаю.
Лето. Ночь. Спасаясь от жары мы сидели на балконе. Окна были открыты. В углу на маленьком столике тлели благовония, и горели свечи. Дым скручивался, вытягивался и улетал в окно. Мы молчали. Просто стояли на балконе, высунувшись в окно, и любовались ночью. А потом встречали рассвет. Смотрели на рождение нового дня. Дышали свежим и прозрачным воздухом. И уходили спать всего на несколько часов. Потом солнце начинало светить в глаза и приходилось вставать.
Осень. За окном дождь и грязь. А в комнате пора желтых хрупких листьев и глинтвейна. Листья, собранные еще в сухую погоду, мы поставили в вазы и подвесили на люстру. А глинтвейн пили завернувшись в плед и смотря очередной бесконечный сериал.
Зима. На улице мороз. Холод проникал через балконные щели. Мы сидели на кухне. В газовой плите горели все конфорки. На одной из них кипела вода. Мы пили горячий чай и рассказывали друг другу, как встретили Новый год.
Весной все с того же балкона мы запускали бумажные самолетики. Писали на них письма и отпускали на поиски адресата. А с первого этажа на нас кричала соседка. Ей все казалось, что мы просто мусорили.
Все четыре времени года. Один полный оборот вокруг солнца.
А потом все кончилось.
Сейчас я не могу подняться в ставшую почти родной квартиру. И дело не в погасшем свете. Там меня уже никто не ждет. Мы поругались так глупо. И непримиримо. Я не привыкла навязывать свое общество. Еще бы маршрут перестроить, чтобы не проходить под этими окнами каждый день, пытаясь рассмотреть в окнах кусочек чужой жизни. Проходя под этими окнами я все время спорю с тем, кто живет за ними. Пытаюсь убедить его в своей правоте, печалюсь о том, что он не прислушивался к моим советам.
- А ты чего тут стоишь? - Оказывается я задумалась так сильно, что пропустила, когда передо мной оказался человек, занимающий мои мысли ежедневно.
- Просто так. Я думала, ты со мной не разговариваешь.
- С чего бы это? - Он такой веселый и беспечный. И, вроде, рад нашей встрече. Но ссора, она же никуда не делась.
- Потому что мы поссорились. - Я стараюсь на него не смотреть. Разглядывать свои ботинки проще.
- Разве? Ты так внезапно пропала, что я даже не понял, что случилось. - А он похоже удивлен.
- Конечно, поссорились.
- А из-за чего?
- Ты серьезно?!
- Да. Я просто совсем не помню, чтобы мы ссорились.
Я начинаю вспоминать, почему же мы разошлись, почему любимый дом стал для меня запретным...
Тогда полгода назад мы поругались. Из-за... А из-за чего собственно? Я не могу вспомнить. Не вспоминается сама ссора, не вспоминается ее причина. Как же так? Я же была уверена, что мы поругались, что меня прогнали и больше не хотят видеть.
- Я... тоже не помню. - Я, наконец, смотрю на него. - Но должна была быть причина. Я, наверно, пойду.
- Не хочешь зайти?
- Зачем? Я, наверняка, буду тебе мешать.
- Откуда в твоей голове берутся такие мысли? Я буду рад тебе. Посидим, выпьем чая. Вспомним причину нашей мифической ссоры. - Он смеется. Так весело и легко, что на него не возможно обижаться - Соглашайся.
- Ну, смотри. Ты сам настоял. Не жалуйся потом.
Дверь подъезда аккуратна закрывается за мной. И я как будто возвращаюсь домой после долгих скитаний.